La Charca Literaria

De mi familia conservo pocos enseres. Unos álbumes de fotos, algunos documentos, unos pocos libros y ninguna hacienda.

A la hora de los postres, mi padre pidió que se callaran todos porque debía contarles algo. Empecé a temblar por las piernas y luego por todo el cuerpo.

Los pobres de aquellos tiempos nos podíamos permitir una sesión de cine semanal.

Al lado del cartel, de hierro oxidado y letras blancas de un blanco como el de la cal que cubre las casas del pueblo, está el único castaño viejo.

La arena le teme al vacío, como los hombres.

Arriésgate por tu cuenta y riesgo. “¡La literatura no es para cobardes!”

Me pasó lo que le podría pasar a cualquier lector atento: me estremecí. Temí ser fileno por lo menos, ya que escribí varias poesías hasta los 17 años, más o menos.

¿En qué colores sueñas, chavalito de piel oscura?

Tan atractivo era Alberto que yo, incauto como un cervatillo (e incluso imbécil), le presenté a Lidia Puigcercós sin presentir que Lidia iba a caer en sus brazos y no en los míos, como era mi proyecto.