La Charca Literaria

Una alfombra de bulos tapa un suelo cobarde.

Fuiste adecuadamente exclusivo,
sin fiebre y sin historia.

Miro hacia abajo
llevado por el barco.
Este impulso de entrar
en lo que vemos.

No sé y es un dolor de orilla donde dormir el agua.

Otro tiempo vendrá mientras el tiempo exista.

Yo, agente doble entre conceptos,
amo tu voz, que no recuerdo.

En ocasiones, nos inventamos historias
que recuerdan las frutas
mientras van sucediéndose
las explosiones de plutonio.

Quizás no vuelva nunca
ni dejará razones para nadie
porque las ha olvidado
en otra parte del mundo

Los hombres mas felices son los que aún pueden dejar que por sus venas corra el frío antes de matar.