La Charca Literaria

Esta mañana he visto en el suelo un zapatito rosa con dibujos de personajes infantiles. Tal vez se le ha caído a una niña desde la bicicleta conducida por su madre camino de la guardería.

Desde mi casa solo observo balcones y vecinos desaliñados con caras de tristeza. Miro a las vecinas con ojos de delincuente y, avergonzado, bajo la vista. Estoy seguro de que a ellas no les gustan ser observadas así.

Iba un automovilista por una carretera interminable de La Patagonia. Llevaba varias horas al volante sin descansar, cuando a los lejos vislumbró en una casa solitaria un cartel que decía “Se vende perro hablador”.

El 22 de febrero  hará 81 años que murió Antonio Machado bajo nuestro mismo sol, junto a nuestro mar, pero en tierra extraña: Colliure (Francia). 

Algunas mañanas voy a tomar café al Boga Boga de la plaza de la Estación en Castelldefels.

No le puedo fingir amor, por mucho que le jure adoración la muchedumbre.

Rajmáninov, Brahms, Ravel, Mozart, Chopin, Beethoven, Saint-Saëns, Schumann, Tchaikovsky, Grieg…también existen, como existen los tumores.

Sus toques ensanchan los corazones y limpian las ciento ocho penas budistas cada año nuevo.

Hubo un tiempo, no muy lejano, en que los ciclos del campo eran esenciales en el devenir de los pueblos. Y palabras hermosas formaron parte de la vida de los hombres. Hoy casi nadie mira al cielo y han dejado de usarse demasiadas palabras.