La Charca Literaria

Iba un automovilista por una carretera interminable de La Patagonia. Llevaba varias horas al volante sin descansar, cuando a los lejos vislumbró en una casa solitaria un cartel que decía “Se vende perro hablador”.

El 22 de febrero  hará 81 años que murió Antonio Machado bajo nuestro mismo sol, junto a nuestro mar, pero en tierra extraña: Colliure (Francia). 

Algunas mañanas voy a tomar café al Boga Boga de la plaza de la Estación en Castelldefels.

No le puedo fingir amor, por mucho que le jure adoración la muchedumbre.

Rajmáninov, Brahms, Ravel, Mozart, Chopin, Beethoven, Saint-Saëns, Schumann, Tchaikovsky, Grieg…también existen, como existen los tumores.

Sus toques ensanchan los corazones y limpian las ciento ocho penas budistas cada año nuevo.

Hubo un tiempo, no muy lejano, en que los ciclos del campo eran esenciales en el devenir de los pueblos. Y palabras hermosas formaron parte de la vida de los hombres. Hoy casi nadie mira al cielo y han dejado de usarse demasiadas palabras.

Eva renovada, que me mira y sonríe triunfadora.

Al ver los olivos trepando por los cerros, pienso en los soldados que van a una guerra derrotados de antemano.