La Charca Literaria

Hubo un tiempo, no muy lejano, en que los ciclos del campo eran esenciales en el devenir de los pueblos. Y palabras hermosas formaron parte de la vida de los hombres. Hoy casi nadie mira al cielo y han dejado de usarse demasiadas palabras.

Eva renovada, que me mira y sonríe triunfadora.

Al ver los olivos trepando por los cerros, pienso en los soldados que van a una guerra derrotados de antemano.

Hasta me han iluminado sobre el destino de mi voto.

Ya es abril, pero es imposible volver al horizonte de las lilas, donde todo era sencillo, ni a los recuerdos que un día tuvieron nombre.

Ese ruido tan especial que hacen las gallinas al querer volar, ellas que hace miles de años perdieron esa facultad.

Se trajo con él todos los recuerdos que pudo, y en su pueblo alquiló una casa con jardín, como tantas veces había soñado.
Al día siguiente comprobó con estupor que no conocía a nadie. No había calles, ni plazas, ni niños jugando.

Sin querer he pensando en los amigos que marcharon prematuramente: Josep Lluís, Roser, Enrique, Domingo, Montserrat… También en mi madre, que murió con 99 años. Ahora, atemperado el dolor, pienso que es una cifra bonita.

Va para ocho años que derribaron La Casita Blanca, tal vez el meublé más querido de Barcelona.