Sin querer he pensando en los amigos que marcharon prematuramente: Josep Lluís, Roser, Enrique, Domingo, Montserrat… También en mi madre, que murió con 99 años. Ahora, atemperado el dolor, pienso que es una cifra bonita.
La casita blanca
Felipe SérvuloCrónicas mínimasVa para ocho años que derribaron La Casita Blanca, tal vez el meublé más querido de Barcelona.
Mi bebota y Alba
Felipe SérvuloCrónicas mínimasAbrazar a un niño siempre tiene esos efectos balsámicos que están en los confines de la emoción. Y si, al abrazarlo, apoya su cabecita en tu hombro: la Virgen de Lourdes.
El cementerio de los libros olvidados ya no existe
Felipe SérvuloCrónicas mínimasOs hablo con tristeza de la que fue la Librería Cervantes de la calle Canuda 4, junto al Ateneo Barcelonés.
Frida desnuda
Felipe SérvuloCrónicas mínimasEstoy aquí, perdido en mi propia nostalgia en una tarde de domingo, porque las tardes de domingo llevan la piel estañada en tristeza.
Bar del Palau
Felipe SérvuloCrónicas mínimasHubiera preferido no ver sus ojos, su delgadez, los vitrales que coloreaban la tristeza, su sonrisa a destiempo…
Las niñas llegarán por el verano
Felipe SérvuloCrónicas mínimasMás allá de los campos, de los ríos y de los mares, donde está el origen del sol, mi hijo informó de que otra niña ha emprendido el camino.
Navajas de Albacete
Felipe SérvuloCrónicas mínimasJuan ya no pregona su mercancía, ha pasado mostrándola por los vagones en silencio, he observado que ahora también lleva lotería.
Declaración de amor
Felipe SérvuloCrónicas mínimasLa vida, la muerte, tan hermanas.