La Charca Literaria

Por la mañana, mientras se preparaba su segundo café, nos preguntaba si habíamos escuchado el aire.

A mi abuelo Julián no le conocí. Murió joven, recién comenzada la guerra.

Al olor de la casa, todo lo vivido se apretó en su corazón.

A las once en punto sonaba el teléfono y mi abuela se levantaba como un rayo: ¡conferencia del niño!

Cosas de la abuela.

Les haría muñecos de tela, los rellenaría de serrín y les pintaría los ojos y la boca.

Recuerdos de una madre entrañable.

De madrugada me pudo el cansancio; me recosté entre dos sillas y caí en un duermevela.

Descubiertos todos los juguetes y sosegada la emoción, nos dimos cuenta de que mi padre no estaba.