La Charca Literaria

Hoy le voy a conocer. Se llama Theodros, también tiene once años y también es de verdad.

Al cerrar los ojos seguía viendo ese brazo desnudo y doblado que escondía la cara.

Pintora. Sola. La idea le deleitó más que el tercer aguardiente.

De Amos a Whitman.

mi revolución / es de la caída al salto, / de serrín en los pies a fuego en el pelo, / de limón a rueda

somos pobres pero tenemos
el regalo de la crisálida:
el tesoro de arroparnos

a ratos / las flores más bonitas mueren

una vez hubo un lago

De la tiniebla un fulgor blanco.