La Charca Literaria

El tiempo me mira / con las manos en los bolsillos / ¿qué es ser? / en noches sin dia…

A veces los niños están durmiendo
y están despiertos.

¿Qué es lo que recordamos?
¿Qué es lo que inventamos?

Es sábado, los gritos ya son solo míos / y el silencio ya no lleva un traje cómodo

un huerto enlodado / una sala de baile petrificada / todos los paseos, mancos de pies

Sentir el cielo acercándose mucho / y dejar que el ahora se encuentre con el siempre.

Aquí llega / la costumbre de ser.

se preguntará: “¿son ellos o es el viento?” / nos daremos la mano / y el otoño morirá de sol

¿qué hay al otro lado de la pared?