La Charca Literaria

Todo cuanto media entre el cerebro poético y la piel narrativa, nacieron (según esa tesis) en la tercera semana de gestación.

Si en lo personal es dramático vivir en la amnesia, sufrirla en lo colectivo es también espectral.

Algunas veces pienso (cuando vuelvo a Virgilio) que habito sin saberlo los campos de Castilla.

Quienes lloran son los superhéroes. Abortar una lágrima es cosa de cobardes. Hay que ser muy héroe para llorar.

Esta mañana, releyendo un libro que Eugenio d’Ors publicó en 1947 (dos años después del final de la Segunda Gran Guerra), he sentido el escalofrío de la intuición.

Cuentan que María Zambrano tenía una máquina de escribir mecánica, que hacía mucho ruido.

Una vez lo escribí y me violó la muerte dejando en mis silencios rastrojos de un dolor que ha de parir cuando yo ya no esté.

Antes de acostarla, el director de la sucursal bancaria le financió un beso (en la mejilla) a su hija pequeña y recibió los intereses de otro (en la boca) que le había aplazado su mujer.

Menorca es una isla divinal y blanca; el gueto varsovita, un averno. Un abismo atroz hermano mellizo del penal boliviano de Palmasola.