La Charca Literaria

La libertad es un roce diletante en la memoria de quien supo amar.

Cambiar de colonia a los 85 años es tirar la llave de la casa a la que no has de volver.

Cierta persona que aprecio me cuenta que su hijo, cerebrito en ciernes, acabará este curso la carrera de ingeniería sin haber comprado un solo libro en los cinco años que ha pasado en la Universidad.

Toda muerte «per se» es digna, pero yo no tengo valor para matarme y sé que la luz alumbra y asfixia al colibrí.

Escribir se parece a vender lanas e hilos y remiendos y bordados y agujas y alfileres en una tienducha de veinte metros cuadrados saturada de cajas armónicas.

Aprendiendo que el lunes es una soga al cuello que nos asfixia hasta el sábado. La única tarde de paz.

Dónde hallará «la competencia» el ebanista que no sepa captar dónde empieza el aire y dónde la madera.

El día ocho de enero una silla entró en mi casa; yo no entraré en la silla mientras pueda caminar.

La literatura me salvó la vida. Su ausencia, me la quitará.