La Charca Literaria

Cada año es lo mismo y nunca aprendo nada. Unos ven en el Informe Pisa a la Santa Madonna del Codazo, y yo, solo un pequeño delfín de cartón. 

Escribí algunas noches que nunca encuaderné. Maldije la rima y toda su asonancia.

Existe, entre el balbuceo de la memoria y la oratoria del olvido, un tránsito inexorable en cuya travesía, el tiempo decide envejecer.

Nunca le confesé mi afecto porque vivimos en blanco, labrando bancales de amnesia y rutina para una cosecha de calma y mañana que en cualquier instante se puede apedrear.

Lo humano levanta del silencio cuando media un arquitecto piedra sobre piedra, pero vuela o levita en manos de Shakespeare. 

Todas las escuelas públicas, todos los institutos públicos, son (per se) un milagro; su profesorado, también.

Por la esclusa del tiempo, navega la memoria del olvido y allí está mi pueblo, hundido como un pecio, que no supo flotar.

“Mañana” una jueza llamará a los testigos y uno se orinará encima al pensar que “mañana” (como el IVA, el metro, la vejez y el tranvía) llegará.

Cuando ella habla, yo no entiendo nada pero no se lo digo. Me gusta pensar que mi amiga traslada (a letras y ecuaciones) la conducta humana ante el dolor o el amor.