La Charca Literaria

Somos libros encuadernados en carne, escritos en papel de sucesivos días. 

Lloré como lloran los niños que soñando la nieve aprietan algodón en su puño cerrado.

Cada año es lo mismo y nunca aprendo nada. Unos ven en el Informe Pisa a la Santa Madonna del Codazo, y yo, solo un pequeño delfín de cartón. 

Escribí algunas noches que nunca encuaderné. Maldije la rima y toda su asonancia.

Existe, entre el balbuceo de la memoria y la oratoria del olvido, un tránsito inexorable en cuya travesía, el tiempo decide envejecer.

Nunca le confesé mi afecto porque vivimos en blanco, labrando bancales de amnesia y rutina para una cosecha de calma y mañana que en cualquier instante se puede apedrear.

Lo humano levanta del silencio cuando media un arquitecto piedra sobre piedra, pero vuela o levita en manos de Shakespeare. 

Todas las escuelas públicas, todos los institutos públicos, son (per se) un milagro; su profesorado, también.

Por la esclusa del tiempo, navega la memoria del olvido y allí está mi pueblo, hundido como un pecio, que no supo flotar.