La Charca Literaria

Cuando me he encontrado a Herminia frente al contenedor de basura estaba desesperada: con la primera bolsa de desperdicios había lanzado dentro del contenedor las llaves de su casa y el bolso de mano, donde lo llevaba todo, la cartera, los documentos del seguro, el espejito mágico, el pintalabios y el peine.

Treinta y siete años de peluquero de señoras, para que ahora pretendan tomarme el pelo.

La solución no está en el cencerro. A veces, con un poco de suerte, el culpable se arrepiente antes de ir a la cárcel.

Alguien le oyó sollozar en el patio de la Herminia, justo el día en que la vieja murió, pero Herminia no estaba allí, sino en el tanatorio, sola, como siempre había estado.

No me gustan los perros y todavía menos las personas, que quede claro.

¡Año nuevo, viuda nueva! ¡Y que no nos falte la alegría!

¡Pues aquí huele a coliflor y a pipí de gato!, ha susurrado Ginés en cuanto hemos traspasado el umbral.

Donde haya un buen descampado que se quite una plaza pública, con sus columpios y mariconadas, ¡dónde va a parar!

Mis presas suelen ser matrimonios maduritos –él, prostático; ella, ajamonada–.