La Charca Literaria

Maria Jesús huele a fresa. Hoy lo he podido comprobar, sentado a su lado en la consulta del médico. Nunca la había tenido tan cerca. Desde mi asiento, oía su respiración agitada y ansiosa —quizá los nervios— y, por primera vez, la he podido gozar a solas.

Ni síntomas, ni mascarilla, ni test del coronavirus. Estoy instalado en casita con mis revistas de chicas, mi televisión y mi aguardiente, jugando a las cartas conmigo mismo.

¿Qué caballero en su sano juicio no desearía que le desbloqueasen las válvulas de retorno?

Sacó una botella de Marie Brizard y me incitó a brindar por el curso de la vida y por los polvorones.

Debo decir que Ginés viaja advertido. Él sabe que aunque nos toque dormir en habitación doble, a mí me gusta echar los kikis en privado.

Ayer recibí un aviso de correos para que recogiera una carta certificada. Los certificados me dan miedo.

Es de lógica: para bajarse del burro hay que estar subido en él, en sentido literal y figurado. Se lo repito a Ginés, que es más bien huidizo y un poco mustio: “¿No tienes burro? Pues tendrás que caminar o arrastrarte, que así es la vida del pobre”.

Cuando he encontrado a Herminia frente al contenedor de basura estaba desesperada: con la primera bolsa de desperdicios había lanzado dentro del contenedor las llaves de su casa y el bolso de mano, donde lo llevaba todo, la cartera, los documentos del seguro, el espejito mágico, el pintalabios y el peine.

Treinta y siete años de peluquero de señoras, para que ahora pretendan tomarme el pelo.