La Charca Literaria

El último rescoldo de aplomo huye por el desagüe.

Me callaba. Leía sus versos y me callaba, yo, la hija distante.

Joselito nunca volvió a hablar.

Teresa no ha tenido marido, novio o amante que no muriera más pronto que tarde. Siempre fueron muertes naturales o accidentes inesperados.

Entre la idea de que te invaden imaginaciones absurdas y la constatación de que no lo son, se suceden, muy lentamente, unos segundos.

Pablo le ha clavado un lápiz en el ojo a un niño del centro de acogida.

Por lo visto alguien ha llamado a comisaría para denunciar la desaparición del señor Alfredo. ¡Vaya por Dios!

Yo no escogí ser como soy ni lo que soy. No se escoge dar miedo.

Puedo perderme, y si puedo ¿por qué no hacerlo? Está claro que a Murphy no le gustan los gatos.