La Charca Literaria

Al pasar junto al perchero, acarició el abrigo que él jamás volvería a ponerse.

El contacto físico, los abrazos, los besos empiezan a pertenecer a otro mundo al que, como un dispositivo técnico obsoleto, hemos arrumbado en un armario.

Miró el reloj. El último artilugio que había desinfectado antes de colocárselo. Llegaría a tiempo, se dijo, emitiendo un  largo suspiro, inmerso en sus reflexiones.

No sabía si lo impulsaba la curiosidad o la compasión.

Dentro de las casas, cada día se asemejaba a una montaña de arena que había que atravesar. Al atardecer, por el rabillo del ojo se espiaba el reloj sin abandonar los juegos de mesa, las series de televisión, las tareas inventadas, esperando.

La lista de acosadores es interminable. Los hay pobres y ricos, de todos los niveles culturales, de todas las clases sociales, de todos los países.

Lo siento por “vosotros”, pero el feminismo ha venido para quedarse.

Un personaje al parecer etéreo, sin ojos, sin boca, sin corazón, cuya avaricia es un pozo sin fondo. El Mercado.

La doctora se sienta, le brillan los ojos, sabe cómo he luchado, cómo entrené para llegar hasta aquí. Sobre la mesa tiene el informe de los resultados. Me lo entrega.