La Charca Literaria

Hablamos en francés; la señora me entendió a la primera. Esta parte del recuerdo me entusiasma y me asombra.

Esta expresión, tópica y mil veces repetida, encierra una gran verdad, yo diría que la única verdad donde echar el ancla sin miedo a equivocarnos

Ayer experimenté un cruce con un hombre que se coló en mi universo. De nombre Octavio, se me apareció a las doce del mediodía.

A los treinta y cinco años, soltera  y con méritos suficientes para acumular ahorros millonarios, me sentía plenamente satisfecha.

La última Nochebuena fue también la del adiós de tía Marisa.

Todo lo increíble que podamos imaginar es susceptible de ocurrir.

He descubierto que vivir sola es mejor que vivir con perro. No echo en falta salir a la calle, además, con estas pintas, ni me atrevo a poner los pies fuera del felpudo de la entrada. ¡Anda, quédate el perro!

Tras doce días de encierro lamento la escasa visión que tuve cuando, hace unas semanas, me ofrecieron un cachorro de perro.

La lectura de Frankenstein no llegó a apasionarme nunca, en cambio, la vida de su creadora me interesó desde que leí en mi adolescencia la biografía de Lord Byron escrita por André Maurois.