La Charca Literaria

Así que sí, soy sensible, también a la señal de wifi.

Me preguntas por mí y te respondes por ti, como si una cosa llevara a la otra y al final fueras tú quien se encarga de mi felicidad. Porque te encargas, claro. ¿Qué sería de mí sin ti? Eres faro en la penumbra de mi oficina, estrella Polar en la noche amarga de mi existencia, el último taxi en Cibeles, la ensaladilla rusa de las cuatro de la tarde sin haber comido.

Ni zarzas rodando. Nadie. Llegué al poco, para atestiguar que antes de mí solo había silencio.

Apenas dispongo de diez minutos para escribir mi último texto libre, antes de que todos mis derechos (y deberes) pertenezcan a La Compañía.

Esta mañana ha vuelto a sacarme una sonrisa, el muy bellaco. Aunque a mí no me la da; sé que esconde algo.

No me apetece que determinadas personas lloren mi muerte. Ni que hablen de mí (ni para bien ni para mal). Sé que no puedo evitarlo, mas espero que lo deje claro el testamento que voy elaborando.

Con frecuencia sigo confundiendo la curiosidad con la ilusión. Posiblemente, es lo que me mata.

Laurita fijó la mirada en el pasillo. Una expresión de terror se apoderó de ella. Había oído un ruido y no era su madre.

Por azar o por destino, Ganapán de Montemayor llegó a la encrucijada despacio y sin temporal.