La Charca Literaria

Viajar era gratis. Aquel atlas reunía historias de acá y acullá que se habían ido sedimentando en aquella mente infantil.

Los viajeros la contemplan de reojo y siguen a lo suyo: la pantalla del teléfono.

Por increíble que pareciera, tenía en mis manos el fósil del fémur de un nyamala-y-amali (o más conocido como mokèlé-mbèmbé).

Las meninges del vendedor están a punto de hacerse fosfatina, pero una chispa prende en mitad de la desesperación.

Sin prisa y sin apenas pausa; con decisión, mezclado en el enjambre urbano del ocaso, camuflado de panal en panal.

Mi amigo Sinforoso es un alma cándida y acaba asumiendo la etiqueta que le colgaron hace cincuenta y dos años. No le queda otra. O sí.

Teníamos una vida por delante para contarnos todo aquello que vivimos antes de aquel café.

Volvía a coincidir con aquel tipo por tercer día consecutivo.

Siempre juzgarán tus apariencias, pero jamás lo que realmente tramas. Eres lo que crees, maldito miserable.