Somos muchos, y la abuela ha parido un libro de factura impecable y diseño exquisito.
Exhumación poética de “Mumbo Jumbo” (Ishmael Reed)
Joan VigóGabinete de labios periféricosUn dato más que creo significativo: Harold Bloom incluyó «Mumbo Jumbo» en «El canon occidental». Y es que cuando fondo y forma se suman de manera tan inteligente, no cabe sino recomendar su lectura.
Exhumación poética de “Orlando” (Virginia Woolf)
Joan VigóGabinete de labios periféricosLo que importa es el éxtasis
demorándose en los asientos de las ventanas.
Exhumación poética de “Calle de las Tiendas Oscuras” (Patrick Modiano)
Joan VigóGabinete de labios periféricosDice Modiano que en esos largos períodos alejado de sus irresponsables progenitores aprendió a mirar; que allí se forjó su estilo. Afirma que, de hecho, siempre está escribiendo el mismo libro.
Exhumación poética de “Providence” (Juan Francisco Ferré)
Joan VigóGabinete de labios periféricosLa portada del libro resume el enfoque de la novela. Por un lado, la América de la publicidad, de plástico brillante y, por otro, su contrapunto gótico, oscuro, terrorífico.
Exhumación poética de “La Pesca de la Trucha en América” (Richard Brautigan)
Joan VigóGabinete de labios periféricosLeer La pesca de la trucha en América es una experiencia curiosa, divertida; en ocasiones, hilarante. La visión del mundo de Brautigan es una hermosa iluminación a veces lisérgica y siempre deslumbrante.
Exhumación poética de “Tristam Shandy” (Lawrence Sterne)
Joan VigóGabinete de labios periféricosLawrence Stern nos transmite unas enloquecidas ganas de vivir y un humor que sigue absolutamente vigente.
Exhumación poética de “El maestro del juicio final” (Leo Perutz)
Joan VigóGabinete de labios periféricosPuede parecer una licencia fantástica, pero no miento cuando digo que conocí la obra de Perutz en una sesión de bibliomancia celebrada por el heterodoxo artista multidisciplinar Roger Peláez.
Exhumación poética de “El corazón es un cazador solitario” (Carson McCullers)
Joan VigóGabinete de labios periféricosNo deja de asombrarme que, con veintitrés años, McCullers pudiera escribir esta obra que, si desconociéramos este dato, sería calificada sin duda “de madurez”.