La Charca Literaria

Paseando cada día por las mismas calles, al atardecer y sin rumbo, uno termina por sentirse invisible, fragmento accesorio del paisaje. Temí que alguien se fijase en mí, en ese hombrecito que pasa cada día, abatido, lento, que mira siempre lo mismo.

Muchas madrugadas, cuando me despierto, deseo encontrar un mensaje de Elisa. Pero no lo hay.

Hay lápidas que contienen una novela sintetizada en escasas palabras.

La fiebre me regalaba, en sus momentos agudos, unos sueños tan tremendos como fabulosos. Cuando despertaba, agitado y sudoroso, pasaba horas saboreándolos, recreando sus imágenes oscuras y angustiantes.

Las ultimísimas teorías de los neurólogos explican el sueño como un proceso de limpieza y borrado de recuerdos inútiles.

Con el paso de los años cambió mi idea sobre el daltonismo y perdí la vergüenza. Descubrí que las mayorías son poco fiables, que incluso pueden ser una amenaza, y que no es obligatorio pertenecer a ninguna.

Así pues, esa mañana en la que desperté paralizado durante unos segundos muy largos (quizás los más largos de mi vida), me acordé del código Morse y de los últimos días del viejo.

Dícese de la prosopagnosia que es una forma de agnosia visual que impide reconocer los rostros

Mientras contemplaba el cartel con la palabra Mirmanda me vino el olor de los desinfectantes del hospital en donde mi padre murió, y me llegó el recuerdo de la mañana en que sonó el teléfono para comunicarme que había fallecido de madrugada, mientras dormía.