La Charca Literaria

He vivido tantas vidas soñadas que no cambiaría un solo minuto de mis sueños por diez años de penosa vigilia.

La sede de La Charca está en un callejón, en el sentido taurino. Un rincón lúgubre, en un barrio extramuros.

Desde la estación del tren debo recorrer una decena de manzanas para llegar a la clínica en donde se muere mi padre.

Joan de Grau i Ribó era amigo de Hernán Cortés y con él se marchó a la conquista de las Indias.

De mi familia conservo pocos enseres. Unos álbumes de fotos, algunos documentos, unos pocos libros y ninguna hacienda.

A la hora de los postres, mi padre pidió que se callaran todos porque debía contarles algo. Empecé a temblar por las piernas y luego por todo el cuerpo.

Los pobres de aquellos tiempos nos podíamos permitir una sesión de cine semanal.

Al lado del cartel, de hierro oxidado y letras blancas de un blanco como el de la cal que cubre las casas del pueblo, está el único castaño viejo.

La arena le teme al vacío, como los hombres.