La Charca Literaria

Me pasó lo que le podría pasar a cualquier lector atento: me estremecí. Temí ser fileno por lo menos, ya que escribí varias poesías hasta los 17 años, más o menos.

¿En qué colores sueñas, chavalito de piel oscura?

Tan atractivo era Alberto que yo, incauto como un cervatillo (e incluso imbécil), le presenté a Lidia Puigcercós sin presentir que Lidia iba a caer en sus brazos y no en los míos, como era mi proyecto.

El monstruo, una vez liberado, arrasa con lo que encuentra. Destruye lo que era, lo destruye todo. Empezando por el propio héroe y luego su hacienda, su familia, su mundo.

Una cultura no es una lengua: a veces la lengua puede ser un enemigo de la cultura que pretende representar.

El arte es muy exigente. Eso lo sabían Anatoly y Andrei y, en cierto modo, también lo sé yo, pero hago como que no lo sé y cuento tonterías y anécdotas y metáforas tontas.

Me duermo escuchando el eco de los disparos de las guerras carlistas mientras el libro de Dante se desploma, como un pájaro abatido lentamente, encima de mi pecho.

Paseando cada día por las mismas calles, al atardecer y sin rumbo, uno termina por sentirse invisible, fragmento accesorio del paisaje. Temí que alguien se fijase en mí, en ese hombrecito que pasa cada día, abatido, lento, que mira siempre lo mismo.

Muchas madrugadas, cuando me despierto, deseo encontrar un mensaje de Elisa. Pero no lo hay.