La Charca Literaria

La arena le teme al vacío, como los hombres.

Arriésgate por tu cuenta y riesgo. “¡La literatura no es para cobardes!”

Me pasó lo que le podría pasar a cualquier lector atento: me estremecí. Temí ser fileno por lo menos, ya que escribí varias poesías hasta los 17 años, más o menos.

¿En qué colores sueñas, chavalito de piel oscura?

Tan atractivo era Alberto que yo, incauto como un cervatillo (e incluso imbécil), le presenté a Lidia Puigcercós sin presentir que Lidia iba a caer en sus brazos y no en los míos, como era mi proyecto.

El monstruo, una vez liberado, arrasa con lo que encuentra. Destruye lo que era, lo destruye todo. Empezando por el propio héroe y luego su hacienda, su familia, su mundo.

Una cultura no es una lengua: a veces la lengua puede ser un enemigo de la cultura que pretende representar.

El arte es muy exigente. Eso lo sabían Anatoly y Andrei y, en cierto modo, también lo sé yo, pero hago como que no lo sé y cuento tonterías y anécdotas y metáforas tontas.

Me duermo escuchando el eco de los disparos de las guerras carlistas mientras el libro de Dante se desploma, como un pájaro abatido lentamente, encima de mi pecho.