La Charca Literaria

Ay, Bagdad.

Me pregunté si ese yo asesino existía desde siempre o si acababa de nacer en lo íntimo de mi ser, en las sombras de mi subconsciente.

Me pregunto si su soledad será como la mía. Quizá también está
escribiendo una novela o un relato.

Yo soy lo que soy, y digo “aúpa” aunque sea una expresión desfasada.

Deja que acaricie tu piel con mi volante, que te bese en el parabrisas, que te penetre a cien por hora.

Dime ¿sabes dónde estamos? Creo que no tienes ni idea. Todo es confuso, te lo digo.

El muy merluzo vivía convencido de que los pensamientos eran suyos y se permitía inmiscuirse en su trabajo.

¿Dices que no odias a nadie? ¿Qué eres bueno y santo? ¡Vamos! No deberías pretender que te creamos… y, sin embargo, lo hacemos.

Pero ¿sabes?, hoy sé que el verdadero amor puede, como la perfección, disfrazarse de aburrimiento. Pero sólo es eso: un disfraz, una máscara.