La Charca Literaria

Las cosas que son pares
cuando se quedan solas
se desorientan.

Canto el luto de la nodriza yerma,
la mordaza agria de los mudos,
el filo de la nota del suicida.

Una sola cucharilla rebosará los mares. Pero falta mucho.

Hay belleza en el camino hacia lo inútil.

Una ausencia absoluta de prisa tiene que ser tan dulce…

¿Os habéis parado alguna vez
a mirar cómo tocan las cosas
las manos de las madres?

Tanto pon y quita hace unas llagas terribles. Pican como una urgencia y muchos arrepentimientos.

¿Cuánto pesa una aldaba en las manos del que llega? Lo que querrán la puerta o quien la cierra.

El drama puede estar en un hombre y una mujer cenando un plato de fideos sin mediar palabra.