La Charca Literaria

Ahora que comer sirve solo para no tener hambre.

Firma aquí, coge el cuchillo y llévate tu mitad.

Todos los días doblados por el tercio, dos veces, y ensobrados.

Yo quiero ser polilla.
Solo me falta el tesón.

Nueve veces he matado.

Los besos a los diez saben a nata, a sandía o a alcaparras.
A los veinte, saben a para siempre.
A los treinta, a menos mal.

Saca del bolsillo los kilos de paciencia y de coraje
que sabes que guardabas para invierno.

Me va largo de mangas el traje de enamorarse.

Los dueños de las risas y del resto, incluso juntos, no suman ni cien libras ni tres metros.