La Charca Literaria

Esta que es mía solo. Dejará de existir / como los huesos, pero absolutamente.

La misma arruga honda, vertical
partiendo en dos el pecho.
Volviéndolo en casa. En tumba.

libres por fin de la venganza desidiosa / que infringimos los que casi estamos muertos

Las cosas que son pares
cuando se quedan solas
se desorientan.

Canto el luto de la nodriza yerma,
la mordaza agria de los mudos,
el filo de la nota del suicida.

Una sola cucharilla rebosará los mares. Pero falta mucho.

Hay belleza en el camino hacia lo inútil.

Una ausencia absoluta de prisa tiene que ser tan dulce…

¿Os habéis parado alguna vez
a mirar cómo tocan las cosas
las manos de las madres?