La Charca Literaria

Hace agostos que se secó la lluvia
que cayó el día
que empecé a arrugarme.

El peso de una sardina nadando a contracorriente es la fuerza de la gravedad.

Trescientos besos secos
descorchan otra ronda.

Callada como el sur sin su galerna,
oscura de persianas temerosas:
no encuentra el sueño.

Quejosas chirriantes calumniadoras del mundo que ladrillo a ladrillo levantan cada día con sus fregonas.

En la maleta van, amontonados, futuros relatos del viaje.
De ida, el equipaje es inocuo.

Pintaba marrones los troncos de los árboles, pero en su calle solo había plataneros. 

¿A ti se te cura el rastro? Ya probé la saliva; la mía tampoco sirve.

Acepté el primer precio por mi alma
y después regalé todos los billetes.