La Charca Literaria

Quejosas chirriantes calumniadoras del mundo que ladrillo a ladrillo levantan cada día con sus fregonas.

En la maleta van, amontonados, futuros relatos del viaje.
De ida, el equipaje es inocuo.

Pintaba marrones los troncos de los árboles, pero en su calle solo había plataneros. 

¿A ti se te cura el rastro? Ya probé la saliva; la mía tampoco sirve.

Acepté el primer precio por mi alma
y después regalé todos los billetes.

Se queja por los goznes la puerta de mi casa,
echa de menos que la crucen otros pasos.

Sí quiero, amor,
sí quiero acostumbrarme.
Así, sin sacramento ni mordaza.

Tengo los recuerdos seriados, pendientes y al aire, como…

Y el que nos venga en gana celebrarlo quitando de los dedos los anillos.