La Charca Literaria

Todos los días doblados por el tercio, dos veces, y ensobrados.

Yo quiero ser polilla.
Solo me falta el tesón.

Nueve veces he matado.

Los besos a los diez saben a nata, a sandía o a alcaparras.
A los veinte, saben a para siempre.
A los treinta, a menos mal.

Saca del bolsillo los kilos de paciencia y de coraje
que sabes que guardabas para invierno.

Me va largo de mangas el traje de enamorarse.

Los dueños de las risas y del resto, incluso juntos, no suman ni cien libras ni tres metros.

No son de nadie los sorbos de aire que me pierdo cuando hablas
con los ojos y los versos

Sé mentir. He jurado en falso lecciones aprendidas, he mentido casi todas las palabras.