La Charca Literaria

El inventor de títulos para novelas murió sin herederos. De eso no hay ninguna duda.

Un escalofrío recorrió mi espina dorsal cuando, al regresar a casa tras el entierro y visitar aquella noche mi página de Facebook, pude comprobar que entre los que le habían dado al “me gusta” figuraba el fallecido.

Creo que era el único ciudadano de España que solo era de centro.

Pensó Sergio Pérez que nunca llegaría el momento de salir de casa, coger un tren y dejar atrás los días de confinamiento y privaciones. Ahora por fin era relativamente libre.

Pasaron los meses y llegó el día aquel en que descubrí que mi mujer me engañaba. Yo, por mi parte, me hice el loco. Eso sí, procuré blindar en el banco la parte de los ahorros que provenía de mi nómina y de la herencia de mis padres.

Le fascinaba llevar tatuajes en brazos y piernas, en el cuello, bajo el ombligo y hasta en la rabadilla, y usar siempre pantalones holgados, de esos que te hacen desaparecer el culo y parece que se te van a caer.

El domingo es el día del jefe. No se trabaja. Me quedo en casita todo el día y aprovecho para no ir a la iglesia, ni a la sinagoga, ni a la mezquita, ni al salón evangelista, ni al templo de Debot.

El mismo cuidado ponía en atender a los nenes en la escuela que en enjabonar, aclarar y colocar cada cosa en su sitio y dejarlo todo recogido. Como debía ser, como esperaban todos de ella.

Apenas disfruté de mi novia. A los pocos meses de salir con ella se me murió. Estábamos en su casa y le dio un jamacuco cuando, tras mucho meditarlo, nos disponíamos, por fin, a hacer el amor.