La Charca Literaria

Toda mi vida he veraneando en el norte. Han sido tantos veranos que ya he perdido la cuenta.

Rivalidad y diatriba con novio gondolero incluido.

Y tú, Lola, niña muerta con diecisiete, equivocándote a lo bestia, contrayendo matrimonio con un cuarentón que te hizo la vida astillas y asteriscos.

Historias de hombres con cara y nombre conocido que pululaban por parques escondidos y urinarios públicos, por tabernas y bares de amarilla iluminación.

Percibo que anidan menos aves en los aleros de mis edificios más nuevos.

Las fachadas lucen la pátina de un tiempo ahogado entre mosaicos.

Los viernes ya no existen en el calendario. Al menos no como sinónimo de música y bacanal.

Vegetan generaciones de hombres que ya lo dieron todo.

Llueve y llueve. Fantasmas húmedos exploran ya nuestros zapatos.