La Charca Literaria

Recuerdo que fueron unos tiempos casi felices; la felicidad sin el casi jamás la conocimos.

Poco a poco se ha ido llenando el altillo de meses, días y horas. Los cuidas con esmero, les llevas comida y agua y les vendas las heridas.

Ahora las palabras vuelan de tu cabeza como pájaros de papel en el cielo, pájaros que abandonaron su nido para no volver.

¿Dónde se habrá metido ese corrillo de palabras con el que compusiste aquel texto tan hermoso que ahora quisieras releer? ¿Se habrán fugado con la noche hacia otro lugar?

Al atardecer, más de una vez has visto alejarse palabras, algunas son tan viejecitas que van tambaleándose despacio con su bastón, hasta convertirse en un puntito rosado en la lejanía.

Si la esperanza habita en algún lugar es en el silencio, en el vacío de los tres puntos suspensivos.

Intentamos deshilvanar los pliegues de las palabras, pero fue inútil; cada vez la ofuscación era mayor.

Me duele confesarte que ayer ya no pude más y vacié la casa de pretéritos y de pluscuamperfectos. Sí, lo sé, se va a hacer difícil la vida sin ellos, pero la decisión no tiene marcha atrás.

La vida está tras esos dos puntos, dijiste; pero hoy, después de tanto tiempo, sé que tras ellos no hay nada.