La Charca Literaria

La frase «demasiado tarde» se repite en tu cerebro como un mantra y no sabes cómo deshacerte de ella.

Me sorprendió que un mismo recuerdo pudiera tener tantas formas.

Me pregunto qué queda de ti.

Lejos, se borró del mapa y los mapas desaparecieron.

Nadie anotó en ningún registro el día que murió siempre.

Aquella tarde cayó en la mesa del jardín, justo encima de tu hoja en blanco; aterrizó como una gran mancha y lo emborronó todo, sin dejar márgenes a la esperanza.

Desde entonces ya no tengo más remedio que admitir que todo esto no es una broma de dos días.

Últimamente coleccionamos días rotos… Esta mañana sin ir más lejos hemos recogido decenas de fragmentos de hoy.

Nada me seduce tanto como ese lenguaje tuyo carente de sonido, ese saber estar en el no decir.