La Charca Literaria

Un yo que cambia, deja de ser yo. Tal vez el yo no exista, me dices como si me hablaras de cómo cocinar albóndigas.

A veces los líos son tales que en vez de argumentos te salen energúmenos. Solo un energúmeno es capaz de no tener argumentos, piensas.

Azul, porque el horizonte te hacía soñar, y el sueño siempre es azul.

No era el silencio: habíamos pisado nuestras sombras y, cuando eso ocurre, ya no hay vuelta atrás (…)

La frase «demasiado tarde» se repite en tu cerebro como un mantra y no sabes cómo deshacerte de ella.

Me sorprendió que un mismo recuerdo pudiera tener tantas formas.

Me pregunto qué queda de ti.

Lejos, se borró del mapa y los mapas desaparecieron.

Nadie anotó en ningún registro el día que murió siempre.