La Charca Literaria

Nadie anotó en ningún registro el día que murió siempre.

Aquella tarde cayó en la mesa del jardín, justo encima de tu hoja en blanco; aterrizó como una gran mancha y lo emborronó todo, sin dejar márgenes a la esperanza.

Desde entonces ya no tengo más remedio que admitir que todo esto no es una broma de dos días.

Últimamente coleccionamos días rotos… Esta mañana sin ir más lejos hemos recogido decenas de fragmentos de hoy.

Nada me seduce tanto como ese lenguaje tuyo carente de sonido, ese saber estar en el no decir.

Cada día ideas una dirección nueva, una calle y un número al azar.

Quisiste persuadirme de no hablar en condicional y no te hice caso, lo sé, pero ¿cómo iba yo a imaginar las consecuencias que podía tener el abuso de condicionales?

Recuerdo que fueron unos tiempos casi felices; la felicidad sin el casi jamás la conocimos.

Poco a poco se ha ido llenando el altillo de meses, días y horas. Los cuidas con esmero, les llevas comida y agua y les vendas las heridas.