La Charca Literaria

Me siento ajena. Ajena a todo y a todos y me siguen pasando cosas raras.

Desde que un buen día se fijó en las vacas, su felicidad se esfumó rápido. Antes no estaban allí.

Sobre todo tú que lo tienes todo ideado para tenerme aquí reclusa, en este cuarto sin ventana, con puerta cerrada y llave echada.

Me pareció que decía “sucio, sal de aquí”. Pero ¿a quién podría dirigirse?

Lo peor es el silencio, el aire estático que no permite que se expandan las ondas de sonido en el ambiente.

Colocar y recolocar en ese bolso mediano la vida propia.

Los pies. Los pies del cadáver. Al final los vio. Pero no asomando por debajo de la cama.