La Charca Literaria

Se dan aires. Los aires que no respiran las ratas, pero sí los vagabundos.

El primer reloj que tuve me lo pintó mi padre, con bolígrafo negro en la muñeca, en mi quinto cumpleaños.

Me había puesto una blusa que dejaba ver las tres cadenitas de oro que me había colgado.

Me siento ajena. Ajena a todo y a todos y me siguen pasando cosas raras.

Desde que un buen día se fijó en las vacas, su felicidad se esfumó rápido. Antes no estaban allí.

Sobre todo tú que lo tienes todo ideado para tenerme aquí reclusa, en este cuarto sin ventana, con puerta cerrada y llave echada.

Me pareció que decía “sucio, sal de aquí”. Pero ¿a quién podría dirigirse?

Lo peor es el silencio, el aire estático que no permite que se expandan las ondas de sonido en el ambiente.

Colocar y recolocar en ese bolso mediano la vida propia.