La Charca Literaria

La versión de los Javaloyas incorpora un poquito más de mala leche. Una cosa es que llueva y otra que nos mojemos.

Este verano me llevé al pueblo un pack con cinco películas de Val Lewton, productor de serie B de los años 40, y organicé un cine-club.

Recuerdo que con ocho años, ni uno más, estuve viendo Drácula (1959), de Terence Fisher, oculto entre la primera y la segunda fila de un cine que ya no existe, pendiente de algo que imaginaba terriblemente depravado.

¿Derivamos hacia el estoicismo por convencimiento o por necesidad?

También los asesinos a sueldo tienen recuerdos y alguno de esos recuerdos es inoportuno.

Mi padre alquilaba una hamaca bajo un sombrajo y guiñaba el bigote a las señoras, soltando frasecitas en inglés, con el fin de mover el interés por su negocio.

Su arma vibra todavía, cargada de futuro.

Ataviada con vestidos escotados, pelucas y alhajas de mal gusto, la Crawford pasea sus cejas hiperbólicas y sus andares hombrunos por la granja donde vive su hija, que es escultora, y donde no faltan hachas para inquietar al espectador.

Quizá haya que haber estado enamorado y haber perdido en el envite para sentir el dolor de Redding cantando “I’ve Been Loving You Too Long”.