La Charca Literaria

Anatole Broyard ansiaba ser escritor. Pero no un escritor negro, instalado en la última fila del autobús de la literatura. No deseaba escribir sobre el amor entre negros o los conflictos entre razas diferentes, sino sobre el amor y los conflictos en general.

Algo conocían de mí el tal Villajoyosa y el vendedor italiano del ojo de cristal.

Las diferencias entre la primera y la última vez que nos metimos en los ríos de Guara son tantas que no deberíamos hablar del mismo río ni del mismo bañista.

Aquella noche, Gabriela me ungió con el primer beso sensual, profundo e intencionado, de mi corta experiencia. Y eso fue mucho después de haberme dejado solo, olvidado durante horas, en un rincón.

Alfred Hitchcock dictaminó que había que evitar las películas con niños, con perros o con Charles Laughton.

Recuerdo que éramos pocos en la ceremonia, pero allí estaba Li Chang, tan mayor y envejecido como mi padre, extendiendo una bandera republicana sobre el féretro.

—Me das miedo, Margarita —le digo—. Casi prefiero que me ames como se ama en las novelas románticas, puerilmente, o a la manera platónica.

¿Cómo vivir una vida que valiera la pena? Sin experiencia, la libertad se reducía al mínimo.

Albert Camus dejó escrito que Prokosch había inventado la novela geográfica, una hábil mezcolanza de paisajes, sabiduría y sensualidad, ironía y misterio.