La Charca Literaria

«Una gran corriente de consuelos afluyó hacia mí cuando se produjo el primer suicidio en la familia. Cuando se desencadenó el segundo, la corriente se convirtió en un océano vacilante y sin horizontes. Después del tercero, las personas corren a cerrar la ventana cada vez que entro en una habitación que está a más de tres pisos».

No es difícil fingir que se sabe de lo que se habla. Tuve un compañero de profesión que, cuando sonaba el timbre para ir a clase, suspiraba con resignación: “¡Me voy a fingir!” Y él fingía en Física.

Según explica Hedy Lamarr en su biografía, su marido, que fabricaba armas y municiones para Hitler y Mussolini, fue un celoso patológico que la mantuvo prisionera durante un par de años en su mansión

El Profesor Tenebro era un sujeto cadavérico, de nariz aguileña y pelo de escoba, cutis marcado por la viruela, capa negra y una araña que le colgaba del sombrero. Cada semana nos espantaba desde el Tío Vivo.

Soporto el cine de Cassavetes gracias a la presencia de su mujer.

La España de los sesenta era una sociedad frustrada y empobrecida, donde reírse de la tristeza se recibía bien porque ayudaba a descargar la tensión.

La versión de los Javaloyas incorpora un poquito más de mala leche. Una cosa es que llueva y otra que nos mojemos.

Este verano me llevé al pueblo un pack con cinco películas de Val Lewton, productor de serie B de los años 40, y organicé un cine-club.

Recuerdo que con ocho años, ni uno más, estuve viendo Drácula (1959), de Terence Fisher, oculto entre la primera y la segunda fila de un cine que ya no existe, pendiente de algo que imaginaba terriblemente depravado.