La Charca Literaria

Hay días en los que la vida
me come por los pies.

Loca de boca gitana
vacía la bolsa de Pan
para que las migas vuelen

Yo no soy inocente. ¿Lo es usted?

Ninguna frase / me atraviesa y escuece / a partes iguales / como esa lo hace.

Este relato nació para ser un monólogo teatral. Lo conté en el Ateneu de Nou Barris en el espectáculo «El collar de perlas», hace ya algunos años. Hoy lo cedo a La Charca.

Iba de blanco con plumas y bata de cola,
coroná de flores rosas…
el vestido me lo hizo, Luis, mi amigo el modisto
ese que es tan alto, sí el mismo.

El viento quiebra el intestino de las aves / Ruido de huesos y cristales en el lomo dorado del ciervo…

Ser bruja es escuchar el latido y creérselo. Sentir el sudor frío suicidarse por el espinazo cuando viento del norte aúlla.

«Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido». (Margarite Duras)