La Charca Literaria

Se levantó como sonámbulo, solo dijo: Vamos a dar una vuelta en el coche, ven conmigo.

Ya era la hora de irse si queríamos llegar a la ciudad antes de la noche y preparar la camisa y la corbata para el día siguiente.

A los quince años iba a sexto de bachiller, aquel bachiller de los 60 que tenía dos reválidas y un curso llamado Preuniversitario.

Ya no sabes si sueñas despierta o vives dormida.

Soñó que escapaba de todo lo que le había hecho ser como era.

Diciembre. En la ciudad todo está iluminado y lleno de oropeles rojos y verdes, plateados y dorados: calles radiantes, casas llenas de árboles de mentira o condenados a muerte…

Cada letra lloraba tinta negra en la pantalla del ordenador.

Soñaba con ella, convertida en un animal, rugiendo a la luz de la luna y esperando una presa.

“Somos libres si queremos serlo”