La Charca Literaria

Mata que nunca más te besen, el vacío irrellenable, los barrios feos, las cinco de la tarde, que te salven.

A la muerte se puede llegar de muchas maneras. En mi familia las hemos probado casi todas.

No fue fácil tirarle de casa. Los almohadones eran todos suyos y deshacerme de ellos, soportar el hueco que dejaron en los rincones, en el sofá, en la cama, enfrente del televisor, no fue fácil.

Te mueres de curiosidad por comprobar si realmente existo. Existo. Estoy casi segura.

Mi madre nunca entendió que prefiriese pasar las horas muertas acariciando las plantas antes que a ella misma.

El caso es que le toco la cabeza y ya se me hace extraño. Como si estuviera usurpándole algo.

Cayó como del cielo; en realidad bajó en ascensor, pero ya sabéis cómo somos los poetas.

Quiero misas de culo y en latín.

Nunca en la vida, NUNCA, en mis casi setenta y cinco años me había pasado esto. No hay derecho.