Horacio Pereira, el inventor de títulos para novelas [1], murió sin herederos. De eso no hay ninguna duda. Lo sabe hasta el Tato. Lo que ya no sabe todo el mundo es que, perdidos en una carpeta de su desván, dejó una buena colección de ellos. De herederos no, de nuevos títulos.
Tampoco es cosa conocida que Nicomedes Piernavieja, un editor de medio pelo, más aficionado a empinar el codo que a buscar nuevos talentos, había comprado la vieja casa de Horacio y tras apoderarse de su nutrida biblioteca y de beberse los restos de todas las botellas que encontró en el mueble bar y bajo el fregadero, también se apropió del negocio del antiguo propietario cuando, hojeando unas cuantas revistas viejas llenas de polvo, la mayoría de ellas de señoras en bolas, halló por casualidad la susodicha carpeta.
Allí, maravillado por su reciente hallazgo, junto a los ya conocidos títulos que se detallaron en su día, como La honradez de Marisa la pitonisa o El balcón de los geranios de Katmandú, se topó con otros más recientes:
Todos los sitios que visité (Memorias de un urólogo),
Cartas crueles: cuando la lascivia es arte [2],
El diácono sobón y sus acólitos impávidos,
La candidez de Beni Toboba Licón,
Bill Gates tiene un chip para ti,
El confesor caradura y las beatas maduras.
También halló el inicio de lo que podía ser una buena novela erótica. Todo el mundo sabe que lo más difícil es el arranque. Solo había que seguir tirando del hilo tras su comienzo esplendoroso:
Elena estaba harta de no comerse un colín y decidió cambiar de aspecto radicalmente.
En la clínica aquella le metieron en los morros medio kilo de silicona y se le puso boca de lechona lactante.
Luego le quitaron las bolsas de debajo de los ojos, parte de la papada y unas verrugas del dorso de la mano. Se lo metieron todo en un táper para que se lo llevara a casa.
Enseguida encontró novio. Se llamaba Cipriano.
Aquella tarde en el cine los labios de Elena se le ofrecían a Cipriano como una fruta madura. Cuando este la besó notó, además del olor a ajo, una potente erección no buscada y cómo todo el vello de su piel se erizaba en consonancia con su miembro enhiesto.
La epidermis de ella era suave como la de un melocotón y olía a esa mezcla de sudor rancio y deseo que emana de las mujeres jóvenes enamoradas cuando son jóvenes y se lavan poco.
(Continuará, tal vez)
[1] Véase el enlace a La Charca Literaria: https://lacharcaliteraria.com/horacio-pereira-vendedor-de-titulos/
[2] Véase el enlace a La Charca Literaria: https://lacharcaliteraria.com/cartas-crueles/ Este título se lo robó Horacio a Perico Baranda tras una noche que estuvieron los dos de farra por Barcelona.