La Charca Literaria

Escribir se parece a vender lanas e hilos y remiendos y bordados y agujas y alfileres en una tienducha de veinte metros cuadrados saturada de cajas armónicas.

Aprendiendo que el lunes es una soga al cuello que nos asfixia hasta el sábado. La única tarde de paz.

Dónde hallará «la competencia» el ebanista que no sepa captar dónde empieza el aire y dónde la madera.

El día ocho de enero una silla entró en mi casa; yo no entraré en la silla mientras pueda caminar.

La literatura me salvó la vida. Su ausencia, me la quitará.

A los 14 años el primer desamor te abandona en la plaza, el dolor es un carro blindado y el tiempo, una revuelta.

Cada vez que nos vemos, ella a ras de suelo; yo a un metro setenta, tengo la certeza de que la alta es ella y yo el acondroplásico.

Robert Walser no existió nunca. Por eso murió como mueren los cuentos.

La astrofísica del mañana buscará exoplanetas detrás de un microscopio.