La Charca Literaria

Entre medias, las inanes conversaciones callejeras; palabras transparentes que no aportan, ni manchan.

Hay matices cromáticos amplios e infinitos, lo que no cabe duda es del color primordial: la absoluta maldad.

Solo en la multitud el desierto es desierto.

Cinco minutos antes de entrar en rehabilitación el enfermo adquiere complejo de edificio antiguo.

Escribo porque leí a Dostoievski antes de saber que Dostoievski existía.

La libertad es un roce diletante en la memoria de quien supo amar.

Cambiar de colonia a los 85 años es tirar la llave de la casa a la que no has de volver.

Cierta persona que aprecio me cuenta que su hijo, cerebrito en ciernes, acabará este curso la carrera de ingeniería sin haber comprado un solo libro en los cinco años que ha pasado en la Universidad.

Toda muerte «per se» es digna, pero yo no tengo valor para matarme y sé que la luz alumbra y asfixia al colibrí.