La Charca Literaria

Desde que te fuiste a París no he hecho más que inclinarme un poquito cada día, suspirando por tu vuelta,

Es un suspiro este mes, será un suspiro el otro, y el de más allá.

La mente juega a engañarnos idealizando el pasado.

Hay una extraña belleza en las sábanas tendidas… El misterio de las alcobas ondeando al capricho del aire.

Toda mi vida he veraneando en el norte. Han sido tantos veranos que ya he perdido la cuenta.

Rivalidad y diatriba con novio gondolero incluido.

Y tú, Lola, niña muerta con diecisiete, equivocándote a lo bestia, contrayendo matrimonio con un cuarentón que te hizo la vida astillas y asteriscos.

Historias de hombres con cara y nombre conocido que pululaban por parques escondidos y urinarios públicos, por tabernas y bares de amarilla iluminación.

Percibo que anidan menos aves en los aleros de mis edificios más nuevos.