Si se encuentra desnudo y descalzo sobre la hierba helada, sabrá que no siempre está aquí todo tranquilo. Las cosas continúan mientras dormimos el sueño del soldado. Escuchará de nuevo el sonoro gemido de la tierra que le dice que es el aire del ahora y que se ha ido, que todo lo que ama se convertirá en polvo y allí se producirá el reencuentro.
Las ramas antiguas se rompen, se astillan. No levante su pequeña voz contra ellas. No se proteja. Mire la nube ascendente de sus labios.
Las grandes alas se abren en primavera como alfombras extendidas sobre el césped. El granito se separa en las costuras y los grandes animales acortan sus caminos a través de los bosques. Diariamente, en la densidad, hay vida.
Al borde del cuchillo que corta el mundo, hemisferios de sentido y muerte, los árboles nacen y mueren, los huesos se convierten en humus, en glaciares sobre la inmensidad.
Es hora de volver, como las hojas nuevas, como los grandes lagos, a una distancia más profunda que la profundidad del agua. Sus sombras le llevan a la orilla. Su tamaño llena sus pulmones de cielo. Es hora de apartar las rocas y las presas, de volver a salir, de estar listo para el bosque, para la luna menguante.
Usted se empapará en la hierba mojada, sentirá que los insectos perforan su piel. Aprenderá a equilibrar la gravedad y la luz. Habrá noches calientes, canciones afiladas al amanecer, largos y brillantes días. Y el viento sabrá que vuelve a casa mientras usted camina por el esplendor latente del jardín.
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Ilustración de Laia Miralles