En el frío de mis manos

Luciérnaga intermitente

 

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.

En el frío de mis manos

acuno un sueño.

*

Cuando deja de contar el tiempo

y se deforman las esferas que lo miden

puedo esgrimir lo que no se ajusta por horas,

lo que de residual tiene la vida

y convierte en latido aquel recuerdo.

.

Ya no importa si fue ayer o hace diez años;

regresa la pasión medio desnuda

y sin dejarme mirar al espejo, se apodera de mí.

Solo los sentidos delimitan mi ser.

.

Me doy cuenta

de que me faltan besos y me sobran razones,

de que mis locuras me hacen feliz.

Me seduce abandonar el orden

y romper los relojes que me impiden volar

más allá de la memoria de mi nombre.

.

No hay fatiga ni imposibles;

de puntillas

en constante equilibrio con el destino impuesto

que aguarda, inexorable, la restitución del reloj.

.

Mientras tanto, me permito volar.

 


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