La Charca Literaria

Paseando por la calle mojada de otoño y de frío, me encontré con Ángel, el Exterminador.

Entabló amistad con O. Un ente amable, circular, tranquilo.

Al buen entendedor también hay que explicarle las cosas.

Le racionaban las noticias y no podía enterarse bien de las cosas, al no tener manera de contrastar. «Como todos» —alegué.

Porque no hay nada como el humo para entretener.

Tampoco a Giordano Bruno, que cantó a los cuatro vientos su canción, quisieron creerlo.

Sonrió para sí. Y con ello borró aquellos filosóficos pensamientos, indignos de un servidor del orden.

Decidí que, en el sueño, yo estaría debajo de la cama, en medio del abismo y el temor.

Bajo la sombra de la higuera, sumido en una de sus brillantes ensoñaciones, estaba Siddhartha, José Enrique.