La Charca Literaria

Era incorregible. Se había enamorado otra vez. Otro amor efímero: esta vez una polilla.

Y permaneció allí, entre las dos rocas, junto al precipicio, el resto de su vida, lejos de todo el mundo, como un ermitaño malherido.

¿No es acaso más civilizado y de buena educación llevarse el pañuelo de ropa a casa y lavarlo?

Era así. Tomaba una cerveza y ya hablaba más de la cuenta, la muerte.

Es peligroso soñar en la vía pública.

Soy el mejor, el más moderno, el más guapo, el más rico, el más inteligente, el más español, el más europeo, el más catalán, el más universal (…)

Una niña busca sus juguetes.

Muerte al final de la sombra, entre cuatro paredes,… en la sombra.

No tenía ánimo para lavarse a diario con jabones a granel, mal cortados, baratos, sin aroma.