La Charca Literaria

Un lunes, a las seis, a las siete, a las ocho, a las nueve, a las diez, a las once de la mañana, lo vi todo claro. Demasiado claro.

Hace siglos que todo ocurre en lunes, alguien borró los otros días al constatar que todos eran copias idénticas de sí mismos.

Un viernes a las seis de la mañana se descubrió el cuerpo del concejal de urbanismo colgado de una soga en el Puente de los Demonios.

Claudia era pura veleidad veinteañera.

Cuando llegué a mi casa abrí una libreta, agarré el bolígrafo Bic naranja y repasé mi vida, pero no pude escribir una sola palabra.

Lo que cuento me pasó siendo muy jovencita.

Ya se sabe que la convivencia que supone un viaje puede abrir profundas fisuras.

No sé cómo, ni por qué, abrí los ojos a la conciencia a las seis de la mañana.

La cultura tiene dos clases de trabajadores: los profesionales y los voluntarios. No sé lo que es peor.